Страна : Великобритания
Человек, который работает руками, — рабочий, человек, который работает руками и головой — ремесленник, человек, который работает руками, головой и сердцем — художник. Так однажды сказал Луис Низер, американский юрист. Кто-то — художники на всю жизнь, кто-то на короткое время. Я был одним из них, с того самого момента как помню себя. Я рисовал, сочинял музыку и писал стихи. Потом романы. Короткие. Длинные. Истории самого разного жанра и обо всем, что делает эту жизнь достойной того, чтобы выжить на этой планете. И я счастлив участвовать в этом празднике художников, каким бы ни был исход для меня лично.
Country : UK
A man who works with his hands is a laborer, a man who works with his hands and his brain is a craftsman, a man who works with his hands, his brain and his heart is an artist. These what once said Louis Nizer, an american lawyer. Some are artists for life, some for a short period of time. I was the one since I remember myself as a Self literally. I was drawing, making music and writing a poetry. Then novels. Short. Long. Stories of different genre and about all things which make this life worth it to survive on this planet. And I am happy to participate in this celebration of artists existence whatever the outcome will be for me personally.
Отрывок из поэзии “Антиматерия любви”
ФУГИ БАХА
Когда мы слушали фуги Баха в исполнении оркестра,
Ты мечтала быть его музой, а я — великим маэстро.
Когда Рафаэль предстал перед взором твоим —
Плакала ты… Плакал и я. Вместе с ним.
Барышников тебя окрылял, но рога Олоферна пленили.
Климт золотил купола, но церковь ввергала в унынье.
Париж был мечтой, но отрадой стал Таганрог.
Впрочем, и от Рериха я тебя уберечь не смог.
От каждой встречи ты ожидала Христова чуда,
Но в каждой разлуке в тебе говорил Иуда.
Я бежал от тебя без оглядки, но путь смыкался в кольцо.
И я глядел прочь, но везде было твое лицо.
Наконец все исчезло: и волшебство и обман искусства.
И в душе моей стало непривычно тихо и пусто.
Ни пения птиц, ни шороха твоего подвенечного платья
И туда не отправлюсь тебя теперь искать я.
Когда мы впервые слушали фуги Баха
Мы занесли топор из мякиша над соломенной плахой…
*******
МОЙ ГОРОД
У Летнего Сада отняли лето,
У Фонтанки — фонтаны и у зайцев — остров.
Я брожу по Питеру, сорвав эполеты,
Городу вечного Холокоста.
В Женеве лебеди, в Париже утки,
В Праге голуби, в Марселе чайки,
В моем городе — проститутки,
В моей обители — воров шайки.
Медные всадники, гордецы из прошлого,
Ведут нас, безропотных, на закланье.
Мосты разводят, но сжигают то, что
В Европе в храмах хранят кафедральных.
От Петра до Путина — полоса отчуждения,
От Ладоги до Финского — анархия мысли.
И каждый в тайне верует в Воскресение,
Творя беззаконие из корысти.
Только я возвращаюсь в это чертово логово,
Город Пушкина, Бродского и БГ
Не страшась ни нрава его строгого,
Ни повторного шанса вляпаться в «г».
Пусть в Неве с ледоходом плывут трупы,
В подворотнях бьют кошелкой по темени:
Крутит время стрелки что хулахупы
И никуда не деться от этого времени.
Пальмира севера, побратим Вавилона,
Помпеи в которых все дозволено.
От девки с воза с заплеванным лоном
До цареубийства и безволия.
Я спешу к тебе, в кандалах Мандельштама,
Сплина Гиппиус и меланхолии Блока
Пусть в душе моей бедной стыд и срам,
В голове приговор, без суда и срока.
Все однажды сгинет и в черной реке
Отразится профиль имперского хамства
И оставив поэзию, налегке,
Я уйду прозаически, иностранцем.
******
ПИТЕРБУРГСКИЕ СТАНСЫ
На Петроградской у причала
Воды невидима черта.
И то, что прежде отличало
Ее от призрака моста,
Теперь сравнялось в серой мути
И растворилось как мираж,
Лишившись материальной сути
И превратившись в пейзаж
В манере impressionnisme.
И день теперь не день, а вечер:
С утра до ночи небосвод
Сочится дождевой картечью
Смывая город в реки под.
И сыро и темно как в склепе —
Дождь за окном все льет и льет.
И не поможет мне Асклепий,
Не укачает Геродот,
Уйдет ни с чем и Гай Светоний.
Я никого не жду и все же
Осточертела тишина.
Окно откроешь и на кожу
Дождя обрушится стена.
Лицо подставишь, капель море,
Катясь потоками со лба,
По дюнам щек скользнет прибоем
И дальше к ледяным губам
Чтоб губ твоих мне вкус напомнить.
Я на яичнице свихнулся,
От кофе, курева и дум
Я сотню раз переобулся
И сотню раз сменил костюм.
И только желтый яд в стакане,
Мерцая тускло в серой мгле,
Мое вниманье заарканив,
Мне вдруг напомнит о тепле
Пусть суррогатного, но счастья.
Напрасно все, слова бессильны
Тебя вернуть. Ты далека,
В краю где небо темно-сине
И белы в небе облака,
Где теплый бриз ласкает кожу
И эвкалипт растет стеной…
Нет, алкоголь мне не поможет
Поверить в то, что ты со мной
Ссудив покой больному сердцу.
Но я глотаю яд в стакане
До тошноты, до спазмов слез,
Забравшись на окно с ногами,
Зардевшись от дурацких грез.
И муть дворового колодца
Бездонной кажется в ночи
И сердцу глупому неймется
И нет просвета, хоть кричи.
Жаль, криков тех ты не услышишь.
Душа — бесстрашная тупица,
Она меня сведет с ума.
И нечем больше мне гордиться
И ни сума мне, ни тюрьма.
Ни пасторалей, ни романсов
Ни Песни Песней, ни поэм.
Ты далека и эти стансы —
Все чем я жив и болен чем.
Таков итог, в нем суть расплаты.
И Мандельштам дверных цепочек
Не шевельнет в ночной тиши.
И одиночество отсрочит
Мой приговор, оставив жить.
Дождь за окном не перестанет,
Не станет мост с рекой видней,
Не поменяются местами
С сегодняшними прошлых дней
Любви волшебные мгновенья.
На Петроградской у причала
Воды невидима черта…
*******
ЙОЗЕФ К.
Йозеф К. был мастером Пост-Арта,
Он ко мне, бывало, заходил.
Мы читали Ницше и Декарта
До мигрени и упадка сил.
По стена’м плясали светотени,
За окном лежала муть миров,
Йозеф К. читал стихотворенья,
Пил вино и говорил без слов.
В зеркалах Магритт стоял спиною,
Молча, с котелком на голове.
Видимо, завидуя покою
И Кан-Кану теней на стене.
«La Rochelle de Luxe» сменялись «Baileys» —
Йозеф К. без сладкого не мог —
Все бурчал, что я мол зря не бреюсь
И с такой прической хоть в острог.
После мы играли на рояле
Не снимая крышки, в темноте.
И часы настольные стояли,
Не мешая этой красоте.
Но, alas, и в дом вторгалось утро,
В поле непроявленного «Я».
Как вода притока Брахмапутры
Или кровь на жерло алтаря.
Йозеф К. вздыхал и без надежды
В голосе, исполненном мечты,
На ходу срывал с себя одежды
И бросался в небо с высоты.
*******
В ГОСТЯХ У КОРОЛЕВЫ
Ты спрашиваешь как мне Лондон,
Сквозь дым дешевых сигарет –
Сент-Пола белая ротонда
И Ватерлоо парапет?
Мой друг, в гостях у Королевы
Я мнил забыть тщету сует,
Унять расшатанные нервы
И душу выпустить из клет.
Ах, Лондон — пестрые кулисы
С открыток выцветших давно,
Его Ампира экзерсисы,
Его Поп-арт и Арт-нуво.
Скажи, в чем суть иных стремлений,
Что превращает нас в слепых,
С калейдоскопом откровений
И литром водки на двоих?
Все — блажь и нонсенс созиданья,
Слова на ветер, деньги в долг.
В плену лукавого желанья,
Не к месту, невпопад, не в толк.
Ты спрашиваешь как мне Лондон,
Сквозь дым дешевых сигарет…
*******
ИЗ НИОТКУДА В НИКУДА
Распластанный как в Трое павший грек,
В плацкарта ложе-полке-бельэтаже,
Смакуя данность скудного пейзажа
В окне, где отражается узбек,
В атласной тюбетейке, вверх ногами
Читающий газету, с сапогами,
Забравшись на кушетку… Скорлупа
Яичная разбросана повсюду.
Неубранная с завтрака посуда,
Меж ними тараканяя тропа,
Стаканы. В них нирвана… Алкоголь
Берет свое и утихает боль.
Растерзанный и стекший по ножу
Кровавой и бесмысленною жертвой,
С нелепым утешеньем: “все, мол, смертны…”
Лежу, дышу, ворочаюсь, пишу.
Скольжу глазами вдоль по проводам,
Рогаткам телеграфных мачт, деревьев,
Провалы сортируя и прозренья,
Пытаясь посвящать себя словам.
Но толку в них немного — та же боль,
Без права на любовь и состраданье,
Все та же грусть и тайное желанье
Сойти с подножки станции любой.
Холодный чай и мутное стекло,
В котором третий день все те же степи.
Поджав колени в оскверненном склепе,
Бунтует мозг и тело затекло.
Небритый греховодник проводник,
Старухи на перонах с их селедкой,
Картошкой, бражкой, холодцом и водкой,
Диспетчера свисток и бабы крик.
Детей вослед бегущая орава,
Уснувший на вещах, облезлый пес,
Сурьма небес и медный купорос
Внезапных сумерек у головы состава.
Ночь… Поезд все ползет за горизонт.
Прикуривая в тамбуре от спички,
Довольный дембель, золотые лычки
На красном поле бархатных погон,
Спешит поведать мне своих историй
Бессвязных суть. Молчание храня,
Ему в душе пoддакиваю я,
Забыв на миг про собственное горе…
И снова стук колес терзает слух,
Жаргон и соль соседских анекдотов,
Отрыжка, храп, зевота и икота,
Писк комаров, ветра, жужжанье мух.
Чем дальше от тебя, тем ближе ты
И безразличны сердцу километры,
Рассудку — пепел, пущенный по ветру,
Душе — полет несбывшейся мечты.
И снова стук колес и мира тлен,
Тревожный сон и день за ним грядущий,
Который обещает быть не лучше,
Чем перспектива скорых перемен.
И так до дня Великого Суда:
Порой, судьба бесмысленно сурова,
От станции до станции, и снова
Мой путь, из ниоткуда в никуда.
*******
ОДА СКУКЕ
Полет Алисы в узкой кроличьей норе —
Лишь суть желания избавиться от скуки.
Она первична, оттого чесались руки
И у творца во время оное, во вре-
мена, когда еще не ведали про Время.
И многосмысленность земного бытия
С тех пор мешала пониманию творенья,
Мешая карты, их сдающих, поколенья,
И тех, кто играм предпочел наук слия-
ние с законами творца ее Природы.
К чему расшаркиваться перед алчным «Я»?
Во всех известных ныне формах и обличьях,
Оно присутствует. Бессменно. Деспотично.
И не упустит шанса доказать всея-
дность ко всему живому во Вселенной.
Быть гедонистом хорошо, но не хочу,
Когда другие мрут от голода и жажды
И пусть кармические связи правы дважды,
При виде страждущих на ум приходит чу-
вство страха за свое благополучье.
Что позабыл в заботах, было ли вообще?
Возможно память, изменяя, врет безбожно?
Как глупы те, кто ждет, кто любит осторожно.
Как счастливы, кто любит словно в не-
бе в самом деле заключают браки.
В пустую прожит день, презревший естество
И одинока ночь, не званная распутством.
Все остальное — лишь напраслина напутствий,
Лукавство мудрых, аррогантных снобов, тво-
рения венца и совершенства.
При этом мир — бардак, игра воображенья,
Сплошная майя, изощреннейший каприз,
Не исключающий однако ни реприз,
Ни подтасовку озаренья с самомнени-
ем баловней судьбы и самозванцев.
И снова ветер странствий, в даль зовет душа:
Легки шаги по жизни вечного бродяги
И не страшны в пути любые передряги,
Когда в кармане ни гроша, поскольку за-
кон всегда на стороне героев.
В конце концов, конец не может быть концом.
Он, как известно — бесконечное начало,
Все относительно, и на колу мочало
И светлый образ неизбывной скуки — ца-
рицы муз, истока мадригалов.
*******
И ТЫ, КАНДИД
Когда все катится к чертям,
Не так уж важно,
К каким пошлёшь ты матерям
Судьбу однажды.
И мир, который заодно
С твоей судьбою,
Тебе предложит лишь одно:
Будь сам собою.
И ты, рассеянно вздохнув,
Расправив плечи,
Пойдешь не сразу и не вдруг
Себе навстречу.
Сует привычна суета,
Эпох цикличность.
Секрет успеха — красота
И эксцентричность.
Искусство быть собой старо,
Но непреложно.
Здесь ошибается Таро
И планы божьи.
Итак, забудь других пример,
Не слушай старших.
Будь сам Господь, будь Люцифер
В венце монаршем.
В богах нет проку ни на грош,
Сплошные трели.
Лишь тот действительно хорош
Кого не съели.
Спасенье призрачно всегда
В аспекте личном:
Птенец, что выпал из гнезда
Уже добыча.
Проходит все как день и ночь
И даже вечность
Порою спрятаться не прочь
За бесконечность.
И потому когда вдали
Пейзаж неясен,
Ты Демиурга не хули
И старца в рясе.
Неважно в чем твоя вина
И виноват ли:
Непонимания стена
Падет навряд ли.
Едино все и мир велик
В своем единстве,
Тот кто закон его постиг
Родится принцем.
Но даже принц не в силах жить
Вдали от мира:
Ему приходиться служить
Другим кумиром.
Отшельник может быть и трус,
А может гений.
Он избежал толпы искус
Жить на коленях.
И ты, Кандид, познал с лихвой
Судьбы интриги,
С тех самых пор ты мой герой
Из жизни книги.
Герой лишь тот, кто смог понять
В чем смысл схватки
И что бессмысленно играть
С судьбою в прятки.
И пусть все катится к чертям,
Проявим твердость:
Причина всех житейских драм
Людская гордость.
*******
УСТАЛ
Устал. Клинически. У стал:
раздвоен сверху, скрючен снизу.
Души магический кристалл
померк, вещизму в укоризну.
Устал от слов, устал от дел,
от ежедневной круговерти,
от той свободы, чей предел
лежит за ойкуменой смерти.
Устал от планов и идей,
от ожиданий и прогнозов,
коварства преданных людей,
от несварений и неврозов.
Устал от пустоты вокруг,
от одиночества и боли,
от жалких разума потуг
постичь неприменимость воли.
Устал от мудрых, от тупых,
от совершенства и уродства:
что проку в истинах простых
когда в них нету благородства?
Устал от жадности властей,
от ростовщичества любовью,
поддельных чувств и лжестрастей,
устал стремиться быть собою.
Устал от жизни, от вранья,
врагов, друзей, противоборства,
устал от ночи и от дня
и бесконечного притворства.
Устал как пёс, как старый свет
От либерального цинизма.
В любви и той спасенья нет —
Лишь секс и риск алкоголизма.
И пусть черёд мой не настал
Пополнить мир теней навеки,
Я так кармически устал
Быть недобогочеловеком.
*******
(8 оценок, среднее: 4,25 из 5)
Загрузка…