Страна: Крым
Родился и живу в городе Севастополе. Увлечение творчеством было во мне всегда, еще с юного возраста. Единственная и большая любовь, которую я пронес через всю жизнь, это любовь к изобразительному искусству. Позднее пришла любовь к литературе. Рисую с 5 лет, пишу с 22. Не очень много обо мне, но, надеюсь, вам понравилось. Стихи начал писать еще позже, но раньше, чем прозу, с 15. Увлекаюсь рисунком и коротаю вечера за авторством. Образование экономическое. Работаю онлайн-консультантом. Мои первые книги: Babylon, Часы из ореха, The way of Kawana и сага На краю света, на краю тьмы. Также есть совместный проект “Из жизни призраков” – 3 книги. Получил признание, как художник на международном конкурсе Независимое Искусство, заняв третье место и получил диплом третьей степени за Вклад в изобразительное искусство. Также занял третье место на литературном конкурсе «Первая Роса» в 2019 году и также третье место на Бунинском конкурсе «Грамматика любви» в 2020. Я слишком поздно пришел в большую литературу и изобразительное искусство, с запозданием участвуя в конкурсах. В мои 16 лет, когда было готово множество моих картин, интернет был большой роскошью. Поэтому теперь я на обочине взрослых художников и писателей, заказывающей мне участие в молодежных. Не очень много обо мне, но думаю, самое главное. Все еще молод душой и рад вашему вниманию.
Country : Crimea
I was born and live in the city with a federal status Sebastopol. My passion for creativity was always in me, even from young ages. The only and great love that I have carried through my life is a love of fine art. Later came the love of literature. I’ve been drawing since I was 6 years old, writing — from 25. Not very much about me, but I hope you enjoyed it. Poems began to write even later. I take a great interest in drawing and I spend the evening for authorship. In pursuit of the quality of the pen and works, I forgot to participate in competitions. Education is an economic one. I work as an online consultant. That’s all about me. Like the chess.
Отрывок из поэзии “Пустила лапу тушь”
Пустила лапу тушь
Цветы все капают и капают на стол,
И тысячи лиц уходят,
Легко далеко домой,
Это не я ухожу – это они уходят…
Люблю. И в этой вазе,
И возле тлеющих штрихов,
Шальные блики.
Вальс.
Ах, боль!
Немые губы шепчут роль,
И пальцы пляшут вольно:
Дроль…
Поэт глухой кидает прозы,
Налево, право, — лис.
За что и браво, —
В крике «бис», —
Какая радость?
Шут упал, он ал и пуст,
С ресниц пустила лапу тушь,
Толпы оправдан злой каприз:
«Еще! Еще! На бис! На бис…»
А хлопать будут позже…
Кидает слово человек —
Осточертело слово.
Заходит солнце. Запах. Лист.
Какой приятный вздох,
Закат пленящий поле, —
За золотом, за золотом огонь,
Ложится на окно…
Но это не оно,
Напоминает мне о том,
Что там и тут, везде и здесь,
Никто случайно не приходит.
Ковыль
Когда накроют небо мириады звезд,
Коснется облаков серебряная пыль,
Увидишь мельфиори грез…
Плескающийся на ветру ковыль, —
Расстелет ночи плед,
Напоит пленом сны, —
Не вспомнишь сколько лет,
Отсюда до весны…
Я не люблю…
Я не люблю, когда меня кидают,
Я не люблю, когда в меня плюют.
Я не люблю, когда меня бросают.
А пуще не люблю, когда мне лгут.
Но день за днем, всю жизнь я проживаю,
Как мелкий жулик, вор и плут.
Я сердцем чистым остываю.
А осень я пью вермУт.
За то, что жизнь мне дарит праздник,
Я ей спасибо не скажу.
Всему своя цена: за тазик,
За крышку, амбу и капут.
Я думаю, все это было грязно,
И вера, и надежды, и приют.
Так может быть, все это праздно,
И рок, и фатум, и талмуд?
Откуда ты, скажи мне, счастье?
Ты слишком поздно и не врут:
Никто не скажет, что напрасно,
Но на земле тебя не ждут.
…
Декабрь, ночь. Гуляет спешный ветер.
Ты рук не прячешь, сердце не болит.
И долгий, темный хмурый вечер дышит.
И голова магнит, а струны – трепет.
А я скажу: «Что не спалось?».
И ты ответишь: «Ветер,
Всю ночь меня шатал, но обошлось.
Я верная. Вернее не заметишь.
И все, что в ночи — все пройдет.
Я молча запишу в тетрадь. Утешит,
Мой сердца добрый уголок.
И голова магнит, а струны — трепет.
Я сочиняю все вокруг.
Я верю, мы останемся навеки.
Сбивая с сигареты пепел.
Я посмотрю на звезды, и вздохну.
Я верная. Такой же вечер.
Дым в голове. Ночь. Дует ветер.
И ты мой верный. Тоже с плетью.
Я пряники не ем, мой милый.
Но иногда мне все же гоже,
Добавить в персик апельсин.
Я песней встречу у порога.
Дождь. Пепел. Хмурый господин.
Я знаю, выйду на дорогу.
Домов колодец. Звезды. Сплин.
Он тут же, Ветер, дождь и холод.
И на руках моих сатин.
А ночь все ветром дышит, дышит.
И где-то пение. Сирин.
Я пью, и вермут страстью дышит.
И дышит холод. Холод свыше.
Забытый, патефон стоит.
Я пряников не ем, мой милый.
С кнутом ты? Что ж, готовлю лошадей.
И с добрым утром. Кофе, сливки.
Я с ветром говорила напролет.
И струны — мои нервы треплют. Силы!
И сердца ветер, голова — магнит.
Поезд в Рембо
Выйду в тамбур. Поставлю, локоть в стекло.
В паперти последняя проститутка распрощалась с пьянчужкой. Темно.
Я пишу тебе снова. Вагон трясет плечо.
В паперти влажной, шлюха забыла Пито.
Стою в прокуренном тамбуре. Душно и тяжело,
Думать о Гамбурге в душном и влажном Песко.
А роза упала на лапу Азора.
“И кажется, что спустя, мгновение за позором,
Приходит миг, спрося: “А можно мне тоже, с позором,
Упасть на лапу Азора, у лепестков спрося:
“А можно мне тоже, упасть на лапу Азора, с позором””, —
Приходит мысль спустя.
И я пишу тебе снова,
В купе и на передовых:
“Чай и печенье схожи,
Как схожа тоска по родным”.
Стыло и лужи в прихожей.
Поезд приехал в Рембо.
Шелест в купе был тоже,
На шелест тюрьмы похож…
Шум застыл Невою.
Ты у окна сидишь.
Я по перрону вдоль конвоя.
Вечер прохожими спит.
Шум застыл Невою.
Ты у окна сидишь.
Милая тихая гавань,
В чашке душа болит.
Куда плывут неспеша уплывая,
В небе города-облака,
Несут со мной печали,
Мои пустые ветра.
Стихи – моя драгоценность.
Ты не отнимешь их у меня.
Ветер расскажет птицам,
Куда моя муза ушла…
Ветер птиц раскинет смело.
Кто забыл своих муз?!
На паперти дни прозябая,
Стоит Мельпомена в цвету.
Я начеркаю пару,
Строк в немую тоску.
Ветер ответит мне паром,
Куда я забыл тропу.
Куда улетают птицы,
Куда улетают дни?
Не проснувшись, умоюсь,
Сточной водой в пути.
Поезд приехал в Рембо,
Я один на косой,
Бричке еду в депо.
В потопи влемных дней
Грусть одолела тоской.
Шум застыл Невою.
Ты у окна сидишь.
Тоже одна в дороге,
За моими словами следишь.
Я напишу тебе тот,
Откуда приходит рассвет,
Верой я – в ни во что.
Буду тужить тоской,
Пусть унылые дни мои…
Скрасят ночи в Рембо.
Я приехал туда,
Куда хотел давно.
(1 оценок, среднее: 5,00 из 5)
Загрузка…